Contactez moi, mais en mettant la main aux fesses, c'est mieux

La vérité est dans l'intime toucher, pas ailleurs. Au début était le verbe, le verbe s'est fait chair et toute chair parle. La votre. Femmes, intimité de grains de peau, fébriles odeurs.

Elle me parle dès que je vous touche, dès que je vous tourneboule et vous pose amoureux sur le lit des grands ébats. Votre peau est vos lèvres, votre voix est dissoute, elle vous échappe, elle est le sens, je vous entend par ma langue, mes yeux, mes mains, mes doigts, vous chantez. Mon oreille aux sirènes fait l'amour.

Comment peut-on savoir avant d'avoir tant et tant baisé si nous sommes faits pour nous emboiter ? Impossible connivence quand l'esprit oblitère l'animalité du sexe à venir. Je  te veux, je te saute dessus, je te déchire, te rend à ta primalité, je te plaque genoux pliés, face à terre, j'enserre tes mains et te pénètre. Illico, sans sommation, a la chienne, à la lionne, à la lapine. A l'humaine chanson des corps en amour. C'est alors que ma langue te lèche, te goûte, te dévore. Tu chantes.

J'écoute ta chanson douce, ton rock, ton slam, ta cantate. Ton corps est en musique, je le joue, et voilà. Ca me plait ou ça ne me plait pas. Je te prends ou te rembobine sous cellophane, code-barre et bipbip bien rescotchés. Nous en sommes là. Du style, du surf, de l'allure, un tout improbable et inexprimable. Nous ne savons pas avant d'avoir mêlé nos excrétions ce qu'elles deviendront dans l'amalgame. Alchimie des fusions.

Et toi tu sens bon, très bon. J'en reprendrai bien une tranche. J'ai ton odeur enchâssée dans ma marine, sur mes mains, jusque sur mon sexe tendu à ton appel. Ta chanson me charme.

J'en reveux. Gourmand. Comme un café.